la incertidumbre de ir derramando mis pasos

El despertador suena exactamente a las 5 y 30 de la mañana el cielo gris retira los últimos estragos de la noche. J entreabre los ojos, los párpados le pesan, el cuerpo ignora su deseo de levantarse. J planea la mejor estrategia para arrancarse de la cama. El frió lo empuja a sumergirse y ahogarse unos minutos mas entre sus sabanas. Estira el brazo y prende la pequeña radio al costado de su escritorio, son las 6 de la mañana y al menos J siente que ya tiene el dominio completo sobre sus ojos y la mayor parte de sus músculos, se coge la cara con una de sus manos, luego la baja por el cuello y se posa sobre su pecho, de un tirón arroja a un lado la manta que le cubría el cuerpo, se revela su cuerpo con atisbos de bellos que imitan lo patético de su anatomía. J esta solo con calzoncillos, su mano se desliza y se escabulle debajo de su única prenda y se masturba.

J se levanta definitivamente camina arrastrando los pies descalzos mira la imagen que le devuelve el pedazo de un espejo apoyado en su estantería que alberga unos cuantos libros que de un tiempo a esta parte han sido envueltos por una capa de polvo, debajo del polvo se trasluce algunos títulos variopintos, uno de ellos le llama la atención, lo frota con las yemas de los dedos lee: “la insoportable levedad del ser”. Da un vistazo entre sus hojas, reconoce lo que dicen sus páginas. Le resta importancia y lo coloca encima de otros libros que atiborran una pequeña mesita. J siente el pecho como una piedra y observa el cenicero atiborrado de colillas. Recordó la noche anterior, estuvo hasta las 2 revisando su periódico de ayer. La voz dentro de la radio le dice a J que es momento de entrar a la ducha. Camina lentamente, da la apariencia de poseer en cada uno de sus movimientos la pesadumbre de un anciano. Su mente esta en blanco no hay mucho en que pensar ni existe ningún asunto para reflexionar. Su vida no se caracteriza por ser buena menos aun por ser mala. J es uno mas de esos sujetos que obedecen a ciertos mecanismos, que responden a patrones simples de conducta.

El agua fría que sale por unos pequeños orificios cae sobre su cuerpo con desgano. Algunas gotas resbalan unos centímetros de mas por su espalda pero terminan por extinguirse en la nada. J parece recobrar signos de vida. Al menos siente que las ganas de seguir con su día volvieron con el agua fría.

Ahora trata de planchar con la mano un pantalón gastado, sacude una camisa descolorida. Seca su cuerpo con una vieja toalla percudida, juega con su sexo y ríe. Hace cuanto que no abriga su cuerpo con el de una mujer, quizás ya perdió la cuenta. Solo tiene algunas imágenes distorsionada de amores pasados. Nada trascendental. J piensa que al final es mejor el sexo a solas, al menos ya se acostumbro a ello.

Antes de cambiarse, prendió una cocina roída por el oxido e hizo hervir agua. J se miraba en el espejo, le dio satisfacción ver que no era feo, que estaba entre la clasificación de normal. Se peino con un peine con escaso dientes.

J ahora abre el sobre del café por la mitad para extraerle los últimos residuos, lo tomo amargo como estaba y la voz dentro de la radio le dijo que ya era hora de partir.

J cogió un periódico un lapicero y cinco monedas de un sol de uno de sus cajones. Miró su pequeña habitación. En la estantería hay una foto de mujer, J supone que debió ser alguien importante en su vida, quizás su madre, no lo sabe solo recuerda que es el único objeto que poseía desde que tenia uso de razón. Observo que su cama estaba tal cual la había dejado, no quería gastarse en tenderla. En una esquina del piso había ropa amontonada. J sintió que cada día que pasa el lugar se inunda de polvo y también no quiere gastarse en limpiarlo, sabe que no hay razón para hacerlo que así esta bien, que siempre ha vivido así desde que tiene conciencia. Que no hay razón alguna para alterar sus días.

La voz dentro de la radio le exige que salga a la calle. J coloca el periódico bajo el brazo y sale de su pequeño cuarto, sabe que regresara tarde, que si no consigue trabajo por hoy, al menos conseguirá unos centavos para sobrevivir, quizás subir a los autobuses, quizás no, pero al menos tiene la certeza de que siempre volverá a su pequeña habitación, se despertara a la misma hora, se masturbará, se duchará, tomará café repetirá el ritual de siempre al menos hasta que la soledad emigre de su vida.

escuchar una cancion de sabina (y mas aun si es 19 dias y 500 noches) nos abstrae de cualquier sitnoma de dolor cuando uno a perdido. no se que tiene esta cancion que no nos permite a todos los abandonados echarnos al olvido, mas bien nos serve de muletas pa vernes desde lejos con una sonrisa en los labios y burlandonos de nuestra proia desgracia. y eso mismo me suecede ahora no me he flagelado con el llanto ni entregado al desazon y el olvido que trae consigo un abandonado. mas bien la cuestion aqui es irrisoria y hasta circense. no es que este poniendo por debajo de lo hermozo la relacion que resquebrajo, es mas bien un instinto de supervivencia. y sabina lo sabe muy bien. porque echarnos al lolvido y naufrgar mas bien levantarnos y reirnos de todo. pero en esta cancion tambien hay algo reimportante. no seamos mezquinos y aceptemos que de dia todo es bueno y reconfortante pero al llegar la noche la situacion se torna inestable y la cancion mencionada lo dice todo: tano la queria que tarde en olvidarla 19 dias y 500 noches. es verdad el recuerdo descanza de dia y trabaja de ncohe por eso es mas facilolvidar de dia pero de noche es todo una tragedia. pero bueno pes no hay mal que dure 100 años ni cuerpo que aguante. al final son solo 500 noches y como diria sabina oleee.

Antes fue octubre, luego vino abril y ahora noviembre.Los meses que pasean por mis escritos.Los 27 de cada mes sucede algo inesplicablemte fofo, los dias son vacios.
Pero retomemos lo de los meses.

Octubre d por si es un mes muy utilizado en muchos poemas de muchos autores al igual que verano e invierno. Yo recuero muy bien octubre, sus memorias callejeras y sus barreras amorosas, sus bervenas desquiciadas y sus amanecidad en algun rincon del jiron quilca. Sus amores desvariados y las furtivas declariaciones de amor. Pero no hay octubre sin avenidas salaverrys una de las calles de lima que tienen el poder de transportarme a una habitacion dorminedo sobre el borde de un cuerpo. el cuerpo que ahora es nada el cuerpo que hizo de octubre un mes lleno de milagros, de noches calidas, madrugadas de delirio y mañanas que esperaban la tarde. Ese mismo cuerpo que se a perdido en las caniones de antaño es lo que ha echo de octubre una mierda,llena de aroma a corazones fritos papeles morados en las calles el olor fuerte a insienso, es decir una mes de mierda devastada por la ausencia de un milagro.

En abril no hay mucho que contar, podemos mencionarlo como aquel enlace entre noviembre y estos dias de epsera. Pero noviembre ahora es quien canta en el espacio que deja el recuerdo y si perfilamos nustro discurso hacia el norte entenderemos de que noviembrepuede ser un mes doloroso, un mes que se puede convertir en sortilegio de la esperanza para poder ver de nuevo algo coherente en mi vida.

El apendice que tiene noviembre es el 27 de cada mes. es un 27 que nos ata de las manos nos secuestra,nos duerme y nos despierta en noviembre. Todos los 27 es asi. esperamos una llamada un mensaje un e mail, pero esto no es mas que un espejismo. seguramente que si esto sucede, no solo te pondria como representante de noviembre si no de todo el año, de toda mi vida,pero por el momento decifra lo que hay entre lineas. A pasado un dia y ya me estoy safando del sin sabor, lima se abre como un ramillete de posibilidades de exilio, apesar de su debil sol de finales de abril, se muestra como mi unico refugio en estos dias. Ademas para noviembre falta mucho y en los 27 poedemos dormir sobre el recuerdo para no maldecir el presente a lo lejos.

como diria el gran Calamaro el olvido es un invento cruel. El asunto aqui es que a pesar de que por los parlantes suenan estridentemente una canción en la voz de marciano,el olvido se torna inestable y hasta esquivo en estos momento, la mujer que nunca amamos se transfogura ahora como algo inalcansable y por alguna extraña razon la deseamos, la mujer que nunca amamos a la que nucna le hicimos el amor si no sexo ahora se muestra esquiva y se rie detras de nosotros, a recogido sus sentimientos y los a enclaustrado detras de sus ojos que ahora quisaz nos miran con pena, hasta con lamento al ver que seguimos siendo los mismos de siempre y hasta nos expulsa de su angulo visual y reuye al mas minimo aroma a pasado y el pasado es alguien que nunca se que marcha de la casa, siempre se despide y retorna como si hubiera olvidado algo en algun espacio de nuestra memoria...el recuerdo trabjara horas extra para elolvido y olvido no es mas que un invento para empesar de nuevo, sin embargo corremos el riesgo de estar depósitados en las veredas de la m isma ciudad donde alguna vezcoabntruimos de mala manera una histroia que hoy desde la distnacia que separan dos años, nos bofetea sin compacion.

el olvidoes insuficiente para clausurar el tiempo y el recuerdo siempre nos vera como a un niño que se paortado mal y su unico castigo es dormir con nosotoros en lado vacio de la cama. muchas veces pensamos que nesecitamos del olvido para desechar el recuerdo pero es el recuerdo que nesecita del olvido para atormentar nuestropresente. el espacio que ahora comparto-una sala inmensa llenas de maquinas y gente petrea-esla misma que comprate ese sujeto que alguna ves quiso amar por olvidar y termino recordando que elolvido es insuficiente cuando se comparte elmismo recuerdo ¿no es asi lolita?